Corro in bici da professionista. In questo lavoro, il successo richiede strutturazione: la meticolosa disamina di un obiettivo in piccole parti, ciascuna misurata con attenzione per farne poi tesoro alla fine. Qualsiasi cosa del mio presente serve per un traguardo futuro.

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La nebbia attutisce la luce e le nostre voci. Ogni cosa sembra segreta. Conosco queste colline. Conosco queste discese giù fino al piccolo negozio dove anni fa mi fermavo con la mia squadra del college il primo anno in cui ho iniziato a correre, ancor prima che cominciassi realmente a gareggiare. Abbiamo mangiato dei biscotti sul tiepido cemento all'esterno e lasciato che i sorrisi sulle nostre guance parlassero per noi.

Mi tuffo alla prima curva in discesa e percepisco quel brivido così familiare. Là fuori non esiste alcun traguardo.

Questo modo di procedere non è semplice per me. Ho trascorso la mia carriera ossessionata dai dettagli che possono fare o meno la differenza. So che esiste un'equazione tra coppia e modulo di elasticità ad ogni curva. Mi accorgo dei millimetri e delle sfumature di una struttura in fibra di carbonio. So quanta potenza devo produrre in ogni singolo tratto del percorso.

Percorriamo percorsi dissestati e strade nascoste tra le sequoie. Saliamo sui monti, spaventando le mucche e prendiamo in giro il vento mentre scendiamo. Vedo le onde dell'oceano che spumeggiano sui molluschi delle scogliere e la luce trasformarsi all'orizzonte. Inseguo una ruota, una traiettoria, tutto fuorché un risultato.

Per prendere sul serio un lavoro non occorre prendersi sul serio. Ma è vero il contrario.

Il vento sferza il Fiume Russo. Affondiamo nelle nostre sedie al caffè mentre la luce si fa calda scemando. Tenendo i caffè con entrambe le mani, esausti e contenti.

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